Son infantes que luchan: trabajadores...
Son voces que negocian, son vendedores...
Pulseras, caramelos, betunes, cigarrillos:
\'Lleve patrón\'.
Cambian bienes por monedas sin brillo:
Qué decepción.
Una mirada triste asoma en la avenida.
El verde del semáforo apaga su esperanza.
El descanso se transforma en añoranza
\'¡Qué ironía!\'.
Miran los dulces con pena incalculable...
Falta todavía...
La funda media llena y el ánimo difunto,
contrastan con los gritos que reparten,
con toda la garganta, aunque desgasten...
promueven por inercia su producto...
Son niños de la noche, ¡vendedores!