Hoy hace un ciclo.
Una precaria disquisición da cuenta de todo,
Una fuga sin explicación,
Tan solo el silencio de
Unas Llamadas sin respuestas,
Solo dando vueltas en las sabanas tibias
El preámbulo a “lo nuestro fue una mentira”,
“jamás he sentido nada” “
Solo fue una aventura, caprichosa”,
Que largas resultan las mentiras y
Las aventuras, cuando su tiempo es largo
Qué triste es la ilusión
Cuando se desvanece en el crisol del tiempo
Y se transforma en cenizas al agonizar el día,
Que poco valor tiene el tiempo que engulle esperanza,
Como si se tratará de simple quimera.
En los surcos del amor, hasta el odio florece,
Muchas veces como subterfugio del orgullo
Y a veces hasta la misma vanidad es el artífice,
De la conducta asumida,
Aunque en el fondo no sea totalmente sincera
Es el recóndito Dolor de ausencia
Que maquilla la conducta
Y se revela a la pérdida del real sentimiento.
MANOLO TUA