Un té a deshoras, sorbo a sorbo,
horas que ríen y horas que lloran.
Se viene el cielo encima con su manto,
que ahora no es cálido.
Hace tiempo que no hay mirlos detrás de los cristales,
en ninguna parte. Emigran, emigran.
Clic, clic, un golpe de tecla, una palabra,
imágenes, sonidos.
Un lago de nenúfares es un lienzo,
uno grande, otro pequeño, otro más grande.
Un té a deshoras, sorbo a sorbo,
un fondo blanco, una palabra: Mañana, quizás.