La mosca
La mosca en el tazón, la pobre mosca
cayéndose en la leche abandonada,
en el rincón sin luz del escritorio,
en la sola humedad de aquella casa,
sólo ella no sabrá lo sucedido,
sólo ella no tendrá culpa ni rabia,
tan sólo volará en el desayuno,
tan sólo posará sus dos mil patas
en la leche, en el pan, en el difunto
que despertó feliz esa mañana,
pero que de un buen ataque ha muerto
mientras el mundo gira con su calma
y aquella mosca, la mosca de turno
ya vuela lejos, ya feliz y amamantada
de lo que queda siempre sin vivirse,
de lo que sobra al fin entre piel y alma.
La mosca, aquella mosca lo ha entendido,
por eso alegre zumba hacia la nada.
La hallaron en la calle algunos niños,
ya muerta la miraron sin tocarla,
luego a la escuela, a deletrear el verbo ciclo
y a bostezar hasta morir otra mañana.
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09 12 13