************************************************************************
Todo se vuelve mustio y desabrido,
y se agotan las ganas como el rocío;
la costumbre ante la ausencia
burla los espacios existidos,
se apodera de las ansias
y crea brecha mal habida.
Tan frío se torna todo esto,
que las palabras se congelan con el tiempo…
y la perpetuidad de un sentimiento,
ya se vuelve letal
entre un oscuro momento
y una costumbre de ausencia…
En el jardín de la pena brota el dolor,
tal cual flor en primavera,
pero ésta, no tiene estación que la espera,
¿será la tristeza su fiel compañera?
Hija del Sol
************************************************************************