Es invierno, estoy aterido, atenido al suelo mientras observo caer la lluvia de hojas, guardo mis recuerdos en cajas donde alojas lagrimas bajo mis cejas pero tú ni sufres ni te acongojas por las cosas, duermo en una zanja en el despojo de no tener nada solo semejanzas viejas, pensado en tus ojos y aumentando la tirada de mis textos, mirando por la ventana con poesía en los cascos, pensamientos fuscos, trazos tenues pero largos logros y mil tragos desgastando mi juerga, dando cuerda y aligerando la carga, lo mal visto siempre se hace a la sorda, que ya no importa a quien concierne si brinco la barda, si quiero escapar de la burda usanza eterna que no encanta pero se practica, sigo esperando haber si se disloca la cripta de la magia exacta para meter quinta y dejar al fin mi fe intacta.