Las sombras bailan y los hombres mueren
en su más intimo deseo de armar sus caricias
con agua bendita y delicados pétalos otoñales.
¿Cuánto tiempo ha pasado sin recibir una taquicardia,
sonámbula taquicardia que los eleve a tal punto
de cambiar de forma, león, mariposa y elefante?
A pasado casi toda la vida de la misma forma,
como género de Edgar Allan Poe, terrorismo nasal,
así fue, fue así y así siempre será
como las cataratas difuntas de corazón sincero.
Gritan los de acá mientras las sombras bailan allá,
Y revienta nuestro más intimo deletrear
como bomba de dolores caninos, gran estruendo
y sin repercusiones a las paredes del alto cambio.