Poco a poco me convierto en un cementerio de sentimientos,
un panal de miel seco, una maquina humana de respiración resignada.
Poco a poco mis dedos son movidos por ideas nocturnas, frías, solitarias;
es una interlocución de mi soledad interna con mi poesía renovada.
Poco a poco siento que ya no siento, lo que me queda de niño son fantasías ilusorias que el mundo ácido se encarga de diluirlas con su realidad no aceptable.
Poco a poco dejo de creer en lo creíble, en lo increíble. Ya casi nada me causa emociones y las sensaciones solo me llegan en la escritura que nadie lee o pocos entienden.
Poco a poco ya todo me sabe a poco y todo es un poco de una nada inservible.
Miguel Espíndola *-*