Aunque nada me conmueva,
y la lírica no sea nueva
o sea un simple impulso el que me mueva.
Este es un poema de amor.
Aunque no confiese una verdad,
o no hable sobre la adversidad,
aunque me aburra en Navidad.
Este es un poema de amor.
Aunque escriba sobre muletillas,
o del uso cortés de las comillas
o sobre alguna musa y sus mejillas.
Éste es un poema de amor.
Aunque hable del comunismo,
ateísmo, anarquismo, consumismo,
socialismo, ocultismo; es lo mismo.
Este es un poema de amor.
Aunque no sea psicólogo,
o astrólogo, o teólogo,
u odontólogo. Qué mal prólogo.
Éste es un poema de amor.
Aunque no sea tan profundo
el jocundo pero inmundo
secreto vagabundo del mundo.
este es un poema de amor.
Aunque defienda la eutanasia
y mantenga la falacia
qué bonita antonomasia.
Este es un poema de amor.
Y el juego de palabras chuscas
sea más que fino, sea brusca.
La suerte está en quien la busca.
Este es un poema de amor.
Y aunque no lo parezca,
aunque nadie lo merezca
y aunque por nadie sienta dolor.
Este es un poema de amor.