Soy un tonto que camina sin rumbo,
Escéptico a la vida y las \"buenas\" decisiones.
Me siento libre de lascividad, en realidad.
Deberé de padecer algún síndrome contra las pasiones.
Carezco de dirección, no soy más que una mula terca,
No puedo ver más allá de mis imperfecciones,
Frecuentemente recurrentes a la hora de la cena
Y mentalmente imperecederas a la hora de las decisiones.
No siento nada al escribir esto que escribo,
Entiendo que estoy muerto por dentro.
Justo ahora desearía ser un lascivo
Si con eso tuviera, aunque sea una certeza de que sigo vivo.
Traté de serme sincero tan sólo un momento
Sólo eso bastó para aceptar lo que pienso.
Y ya no se puede, se hace imposible el regreso
Cuando no hay nada a lo que regresar.
¿Será posible que al morir, me hayas llevado contigo?
Algo no está bien, no está bien que vivan los muertos.
¿Serán fantasmas aquellos que sin alma siguen vivos?
Estoy condenado a ser un vivo no tan vivo, ni tan muerto.