Con mis manos de poetas
suelo robarle a la noche,
los versos y palabras sueltas,
que no sabe nombrar.
Con mis manos de proletario
suelo juntar cansancios,
luchas , puños cerrados,
y ganas de empuñar el fusil.
Con mis manos de humanidad,
he aprendido a escribir
el hambre ,
el sueño y el sudor.
Con mis manos de artesano,
aprendí a tallar los cuerpos
De amantes sin fuga,
de amores prematuros.
Con mis manos de rutina
de cansancio gris ,
aprendo a dibujar
nuevas pasiones ,
incansables esperanzas,
sueños vivos ,
y un refugio para el amor.