***Mi vieja máquina de escribir***
La habitación esta vacía,
una bombilla desnuda
apenas espanta la penumbra
que se asoma por la ventana.
Veo mi vieja máquina de escribir
que ha quedado obsoleta,
mis manos la buscan de forma
antojadiza y a toda prisa me
acerco para tocarla…
Deslizo mis dedos por sus teclas,
como un pianista que acaricia e interpreta,
quizás estoy loco mas su sonido es
como melodía para mis oídos,
son algo así como gemidos en la noche…
¡Ah! Si ella pudiera hablar…
¡Ah! Si pudiera cantar…
Su voz llegaría a los oídos
de las musas que se me
perdieron escribiendo.
Si ya lo sé está obsoleta…
En su honestidad cayó en desuso,
porque nunca supo ocultar
mis errores ni mi mala ortografía.
Sin embargo fue como guitarra
en mis noches de desvelo,
fue canción cuando soné despierto.
De muchas cosas me he desecho
en esta vida…
Y sinceramente no las extraño.
Pero de ella no podría,
porque es fiel testigo
de esas noches de placer
escribiendo…