A partir de esta luna seré otra,
la ruda y ácida sin cuartel,
la cursi sin razón,
la que amó con pasión,
la perversa sin pudor,
y la que muere una vez más.
¿Cual de todas seré hoy?
¿la que tierna no es?
¿la que se deshace con caricias?
¿la que rota anda por la vida?
¿la que con gemidos disfruta?
¿o la vacía sin contemplación?
Son varias en mi corazón,
cada una, una razón;
separadas están mejor,
unidas el caos son,
pero todas soy yo,
una más hay jugueteando por ahí,
la consentida de todas es.
Todas escriben hoy.