¿Qué será, melena franca,
viento inquieto,
hebras oleadas,
jugueteando libres?
¿Qué será, de acordes mil,
frescas, y serenas,
las nubes grises?
El corazón no entiende…
¿Qué será,
melancolía de la tarde,
en el horizonte oscuro…?
¿Ocaso muerto?
¿Será,
golpe del musgo,
playa virginal?
¿Será, tu corazón
respirando,
pudores escondidos,
ola esplendorosa?
A veces pienso,
ilusiones,
la vida, como el viento
inquieto,
nos trae,
a veces,
luminosa alegría, fe, amor…
Y muchas otras,
del llanto,
tempestades…
Tu soledad… mi soledad…
1980