Sólo con la influencia de la palabra
sería capaz de expresar el todo
a través de la nada; el éxodo
atenuado de la fugaz flor y nata
de la lucidez emergería...
Pero, claro, de qué sirve estar cuerdo
si con eso no consigo lo querido,
y en mi propio desacuerdo me encierro.
Ay... En qué momento suspiré,
bajo el caoba manto que es el cielo,
provocando cual efecto mariposa
un metafórico traspiés.
Si supiera, aunque un atisbo fuera,
el significado de cada palabra,
cada sílaba, cada verso,
no habría en mí ninguno de ellos.
Pues los últimos componen mi cruz,
mi suerte, mi fuerza y mi orgullo.
Que ellos no son más que míos y,
por consiguiente,
yo no soy más que suyo.