Ese grano de arena que es eterno,
que se escapa al control del propio tiempo
que vaguea a tenor del entretiempo
se jacta de su propio desgobierno;
ese grano de arena sempiterno
que sortea hábilmente un contratiempo,
y la vida es para él un pasatiempo.
Grano ese, en el reloj de arena interno,
que poder a la parca le sustraes,
gravitas y te burlas de tu peso,
cuando otros de tu especie los atraes
al reloj a su embudo, al sin regreso,
y es eterno el momento cuando caes,
como eterno en la muerte será el beso.
7/3/14 j.ll.folch
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