Y después nostalgias, sólo nostalgias,
somos polvo de estrellas al olvido,
se nos dio la conciencia y el sentido
cubiertos con gran diversidad de ansias;
nos refugiamos con fatua elegancia:
ubicarnos en la cima del sino,
los más inteligentes del camino
con absurda, endeble y fugaz estancia;
somos simples errantes vagabundos
sin lugar donde posar la cabeza
vivimos prisioneros en el mundo,
viviendo burdo engaño con presteza
escondiendo nuestro dolor profundo:
insectos que se visten de grandeza...