¿De qué presumes, chiquilla
si tu no tienes parné,
si todo aquel que te ve
sólo mira tus rodillas?
Si la octava maravilla,
tu belleza escultural,
es como la flor del mal
que va esparciendo semillas.
No trates de fingir pues
tu eres sólo una mocilla.
De qué presumes muchacha
si nunca fuiste a la escuela,
y aunque seas dicharacha
y bailes bien la guaracha
que sabes letras no cuela.
Que el latín que tu aprendiste
en las calles tu lo viste
en tantas noches en vela
y aunque juegues al despiste
eres sólo una mozuela.
De qué presumes pelona
si tu no tienes linaje
y aunque seas niña mona
con tu nariz respingona
y tu actitud respondona
no puedes fardar de paje.
Y aunque luces tu ropaje
o seas de Barcelona,
pulida estás de equipaje,
mas tiesa que una fregona.
Embaucando al personal
tu eres un bombón de nata,
al que acuden a la cata
como abejas a un panal
los chicos de tu barriada.
Con tus trapos ataviada
y artes de amar iniciada
les provocas y les usas
y de su inocencia abusas
con tus mañas sin igual.