bouquet de mi bien
sobre su espalda
maravillas baratas
en su seno azul
en su capricho mordaz
llamado Sur.
Zamba inútil
el desdén
que no sabe decir
que habremos
de amar
despiertos
entre las ebrias ninfas
de mi placard
y el solsticio
que aprieta su sien
la bohemia lumbre
entre los sinceros
gemidos de la Esperanza.
Esa misma que bate
el mate cocido
sacudiendo el lógobre martes
con risas de canto
contra el despojo interior.
Como clavel de muerto Viejo
olvidado...
y yo lo miro todo
y lo toco quieto
con mi retina
y la toco
auscultando a arañazos
el devenir
henchida de añorar
como un pijama transparente
y el vaso medio vacío de ron
y yo lo miro todo...
y yo la toco y todo.
La piel
fin del mes diez
dos mil trece.