¿Qué es la vida sin amor
Sino un horrible desierto
Donde el encanto del huerto
Desfallece de calor?
Es también el desamor
Lo inefable de lo incierto,
La rigidez de quien muerto
No siente ya ni dolor.
Y aunque muy tarde sentí
Del amor su dulce fuego
Y su prodigiosa herida
En mi covacha encendí
La fogata del sosiego
Para prolongar mi vida.