A veces , después del espejo
y dictaminar que soy feo ,
me pongo a buscar y releo
lo que conozco como viejo .
Si estoy triste , lo reflejo
y lloran hasta las cebollas .
Quizás es porque no manejo ,
o porque soy gilipollas ,
porque no me considero asi :
de los tristes siempre me alejo ,
o los tristes se alejan de mí .
Y soy triste , aunque lo dejo
de jueves a sábados , martes
también . Es una de las artes
que domino ... No soy el mejor
por ser más triste en mi complejo
(Me repito en el temario ,
se repite el vocabulario .
Y entre versos me hago pesado ...
Joder , ¡Yo que leo a Machado
no muestro nada de lo que sé!
Antes escribía con ganas ,
y lo dejé de lado y pasé ...
Rememoraba frases vanas
y les prestaba un hueco .
Pero entre un recoveco
y otro , no todo eran tan bueno
y no se me hace tan ameno
cuándo lo vuelvo a leer .
Y aunque mujer a mujer
no hay motivo para penas ,
siempre hay poemas que engañan :
empiezo con dos frases buenas
y los versos que acompañan ...
Darme cuenta es un esperpento .
Aunque para ser artista
hay que ser perfeccionista
antes . Escribir poco y lento .
Mal a veces , por lo que leo .
¿Feliz? ¡Si eso ya no existe !)...
En comparación con lo viejo
sigo leyéndome triste .
Yo , sigo viéndome feo ...
Así que no sé de qué me quejo .