Yo fui niño antes que poema, Donde los besos nunca dolían, Ni sabían así, tan desesperados. Yo fui inocencia distinta, hasta tu ombligo, Refugiado de los sueños En lugar de centinela de las almas, de tu cama Yo fui infante, de las cosas simples Antes del añil veneno de tus ojos De tu cuerpo caliente Del suspiro sulfuroso y dulce Mi casa era blanca Y sus ventanas , encuentro de los días, de las noches Las estrellas, las pecas de mi cara La Luna, el botón de mi cielo de peluche Yo era pequeño Inocente flor de marzo Antes del crepúsculo de tus años Yo era cometa al viento Hilo que se eleva, buscando libertad Pero hasta el hierro más puro se marchita La flor se vuelve otoño Y el otoño, huellas del camino En mí, solo queda vivo, Caricias de papel. Dedos de niño