La poesía me nació de los lugares
Donde se quemaron los matorrales
Donde el humo empujó al viento
Ahí nació aún cuando ya existía
Cuanta poesía hay en los suelos vacíos
En las praderas solitarias
En los amores exiliados
En los cajones vacíos
Papel blanco y mojado,
Tinta perdida y sobrante,
Todo eso fue poesía.
La mesa y la escalera vacía,
Hoy vienes sobre todo el día,
tu sigues siendo poesía
Y yo no logro ser poeta a tus palabras
¡Ahí vienes!
Y yo yéndome en mi ultimo verso