No pasa nada, jamás lo pasa
si los pétalos caen, otros florecerán.
Nadie pregunta por ella,
su alma se perdió y es como un susurro en medio de tanto bullicio.
Sola en un mundo frió,
prefiere no ver mientras se muere.
El destino esta escrito con tinta roja,
y el pasado pintado con espinas.
Con una cuchilla en sus manos,
con la muerte en su mente.
Prefiere morir antes que seguir así,
todo se terminó, ella se marchará.
Díganle que es única,
díganle que no vale la pena hacer eso.
Pero nadie dice nada,
todos miran mientras se marcha.
¿Vale la pena? nunca lo sabrá.
Es tan pequeña que tiene miedo
Y no tiene a nadie a su lado.
En una fuente con aguas del pasado
ella llora su dolor.
Pero nadie la escucha,
ella está sola.
Sola como una flor en el desierto,
se siente pequeña y vulnerable.
Todos los males caen sobre ella.
La cara de la muerte es color negra
y sus manos blancas.
La muerte golpeo a la vida,
la vida callo derrotada dejando su último susurro cómo una gota de agua en medio de una llovizna.