Tristeza de puentes largos y pasos de acuario.
Peces muertos que saltan en mi mirada
dónde estás, dónde estás?
La boca se hace enciclopedia
tratando de explicar este lío de fronteras
Boca mía que se hace frazada
sobre el cuerpo de un niño
que mira la lluvia caer nacer en sus dedos.
Como si fuera una cama, como si fuera
un silencio, un espejo, un velero
para dormir abrazado junto a la madre.
Que se fue,
también es cierto, no existe
el niño es una idea que persiste
dentro de mis lágrimas
como un cuento imposible.