Para mi, tú eres pasado, ya no existes,
un frasco eres de perfume sin olor
una polilla metida en alcanfor,
o una sonrisa de amor con alma triste.
De barro, un prototipo al que le han tullido,
tu historia ya es un recuerdo inconsistente,
un olvido que es un grito contenido,
la pavesa que se apaga vagamente.
Un soplo que ni siquiera es un latido.
te asemejas a un otoño doloroso,
a la muerte que es un sueño reprimido,
eres, en fin, un simple trance curioso,
el lejano que hace tiempo que ha ocurrido
y que nunca ya jamás será glorioso.