Con los ojos aguados camino a todos lados donde voy,
mientras la angustia se acomoda en mi pecho causando el dolor.
Cientos de mariposas en mis entrañas hoy se debaten a muerte...
Quien diría que esos tiernos voladores
que una vez danzaban al son del amor,
hoy se les acaba el tiempo y en su triste y agonizante lucha
me convierten en poeta de tu desamor
...y la historia se repite,
escribiendo poemas a quien no los siente,
aunque por vez primera, mi poesía es dedicada
a quien por años fui el amor de su vida y por quien hoy se me rompe el corazón.
Por errores y circunstancias vividas
se desató una tormenta que nos distanció,
alejando de mi vida la posibilidad de vivirla feliz.
Ella siempre quiso que le escribiera poesía,
como lo había hecho a otros muy antiguos \"amores\",
pero ella no logró entender,
que mi poesía entonces destilaba dolor sobre amores que no valieron la pena;
por eso quise que ella entendiera que una lapicera no escribiría ya mas dolores,
porque para ella tenía en mis manos un pincel y pintura invisible
que pintaba nuestra historia de amor en nuestras almas,
dejando tan solo si ella quisiera verlo y sentirlo...
huellas mas que visibles de mi feliz e infinito amor.
Amilcar. Cuenca.