Pero que conformista es mi aliento, es frío y caliente, es nada cálido.
aquí lo contradictorio, mi muerte: es todo sentido, todo predicho.
Mi gozo es la naturaleza de lo indecible, el aburrimiento del alma.
Cómo una canción dice mierda sin decir heces?
Y cómo mi poesía puede decir algo sin valerse del ritmo?
Y por qué la mañana impredecta es así de predecible?