La semana corrida
El domingo es un día invisible después de las copas,
y es que el lunes ya nadie recuerda qué fue de las ropas,
qué fue de la vieja promesa de morirnos juntos,
cuando el martes tiene cada cual su misa de difuntos,
dónde está la boca que besé, la bragueta con alma,
y es que el miércoles ya recordé que existía la calma,
qué pasó con el dios que yo fui, con el cielo al que apunto,
por qué el jueves hay sólo un e mail con adioses de adjunto,
quién me amó, quién me odió, quién quiso detenerme
quién el viernes volvió a su lugar sólo para no verme,
y a quien dijo que amar era flor que deshoja un te quiero,
mi homenaje, que el sábado ya vi vaciado el florero,
y es domingo otra vez y qué fue de tu vida,
sólo ropa al caer la semana corrida.
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31 07 14