Mis musas están de huelga
Ya no quieren inspirarme
Se niegan a visitarme
Dejan que el sueño me venza
¿Será qué lo que sucede
En toda la humanidad
Merece más atención
Que una pobre “poeta”
Que mal arma sus protestas
Pidiendo un mundo de paz?
Escribir de “amor”… no es tanto
Cuando se están matando entre hermanos
Es por eso amigos míos
Que se entumecen mis manos.
Que la impotencia me arrulla
Cuando empiezo un primer verso
Y la mañana me encuentra
Vacía de pensamientos
Se ha muerto mi poesía.
La mato un misil de esos
Que matan niños a diario.
La mató la miseria cruel
Que mata gente de hambre
Y escribir sobre el amor
Me sabe a ironía.
Por eso se ha muerto mi poesía
Ella se murió de horror.