Suelo escuchar las débiles sensaciones de los pájaros,
los tumultuosos átomos recorriendo espacios vacíos,
y el ruido de la tierra cuando se desvanece ante la ilusión de una tarde cualquiera.
Existo para ver la falta de un verano y la exigua sonrisa de un niño invocando el hastío.
Y la flor nacida del silencio en alguna conspiración nocturna.
Sí, la vida tiene dolorosos avatares:
miel y miedo por mitades hasta desolarse ella misma en una mirada que yo descubro,
hambriento, por ser el más oculto de los hombres;
en la luz que me abandona cuando trazo un poema que también es pérdida
como mi lejana sangre.
Y en la soledad, ese pecado impalpable que nos hace trocar en alucinaciones las viejas fotografías que miramos en nuestra memoria.
Lo que una vez vivió ahora es polvo. Viento infeliz entre cenizas.
G.C.
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