Ese preciso momento en que la sangre comienza a padecer de deficiencia de vida y se torna negra,
es el mismo instante en que se mueren los petalos y los placeres hacen pobre a la pobreza,
sin mentirse no se engañan, sin sentirse por el cielo mientras sus pechos vibran, si vibran,
por debajo del suelo, pero no por debajo de la muerte.
Esa muerte de la que no han regresado tus amigos, o al menos que fueron?
compañeros, de algo que una vez se daran cuenta que es del otro lado de la moneda,
aunque ni de la moneda hoy podemos fiarnos,
si es la que los iluminados nos dieron.............
Pero que puede decirse de todo ese tramafaz de estadios en los que el plan viene desde mas alla del inframundo que es solo una estancia para el cuerpo mantenido en vida por las artes oscuras de los dioses de la carne, hechos al placer de sus propios juicios y al juicio de sus andanzas protegidos por sus jueces y envainados en el momento mas estandar que no suplementa los ires y venires de un estado mas gordo que la misma muerte de muchos en sus filas por un pasado si bien es cierto psicotico, tambien es cierto que fue una gran lucha librada entre los que no le temian a morir y estirabamos las alas con cada pluma negra que no nos sobra ni nos resta vida en el trabajo sin fin de cortar el cordon de plata de los plexos de cada ser que no merece alvergar en el soplo de la vida y el pedazo de la existencia que los convierte a todos en parte de un todo.