Es un cuadro de abandono
Trabajado por el tiempo,
Un guión hecho pedazos
Y un bohemio en su vejez,
Una gaveta arrumbada
Con un tesoro escondido,
Son las cartas que el poeta
Escribió…alguna vez.
Son letras que tienen alma
Mostrando su sentimiento,
Y que gritan doloridas
Lo que es morirse de amor,
El mundo gira impasible
Cargándolo de pesares,
Se hace fuerte en sus versos
Es un pobre…soñador
Hay una huella indeleble
Transitada por sus pasos,
Que llevan a un arco iris
De magia y feliz esplendor,
A un costado una casita
Que atesora muy adentro,
Allí moraba Rosaura
Un sublime…y hondo amor.
Amó mucho y lo han amado
Y algunas veces le han fallado,
Todo eso le ha servido
Para ser hombre de bien,
No todo ha de ser negro o blanco,
Como consigna de vida,
Y aprendió al fin y al cabo
Que a veces…hay grises también.
Pero efímero es todo
Y se apaga de a poquito,
Lo de ayer solo es recuerdo
Y solo le atañe a él,
El viento se ha de llevar
Ilusiones y sueños vanos,
Y una foto desteñida
De ese…que supo ser él.
Acomoda sus vivencias
Y se va muy despacito,
Tomará la calle larga
Esa que lleva al final,
Se perderá en la bruma
Envuelto en nubes de gloria,
Y desde el cielo seguro
Nos mandará…una señal.
Boris Gold
(simplemente…un poeta)
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