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Nos queda soledad, lo que nos queda
es esta soledad post paraíso,
es esta rendición ante el imperio
en que nada valió, sino intereses y oprimidos.
El hombre ya perdió la vieja lumbre,
se hacina en territorios sin verano,
se enreda en mil oficios que no sirven,
pues ninguno le resuelve la duda de estar vivo.
Es todo transcurrir, abrir la boca
para nombrar la nieve y la desgracia,
las cuentas por pagar, las decepciones
de un tiempo sin verdad, porque los rostros tienen miedo.
Acaso el sexo fuera un patrimonio donde,
como dos piedras al golpearse, la luz nace,
pero no sucedió y la piel merece
un mejor trato que el de un cuerpo que desechas.
Acaso dormir más fuera el remedio,
hay tantos que dormidos se quedaron
en los campos de guerra, en hospitales,
sin que se sepa aún con qué soñaban,
qué mundo recorrían cuando el fuego
de una bala o de la muerte, simplemente,
no les dejó ya más abrir los ojos.
Acaso no luchar fuera algo digno,
el agua nunca lucha y se hace río,
se deja ir y venir por mil orillas
hasta que el padre mar bien la recibe,
tampoco aquella nube frente al viento,
más bien se deja inflar, subir, volverse
de pronto un algodón de nieve suave,
de pronto un lagrimón de lluvia verde
o a veces temporal que todo inunda.
Acaso la memoria es un sargazo,
un cuerpo en una playa abandonada,
salido del naufragio de los sueños,
del hilo ya cortado del viejo laberinto,
y, aunque pretende ser flama o tijera,
escala, talismán, pozo del tiempo,
no tiene más poder que una escafandra
que sin la esperanza sólo se hunde en el abismo.
En este mar estoy, en islas verdes,
en este cavilar de olas profundas,
el barco duerme ya, huesos adentro,
y el alma otea aún los horizontes ya perdidos.
¿Ninguno volverá al querido puerto
o es esto regresar, soñar que vuelves,
oír desde la infancia a los amigos
y oler el gran rosal de la alegría?
No tengo soluciones, pero canto
y una botella soy de aquel mensaje humano
que al infinito va tras esas costas
de un nuevo y familiar feliz comienzo.
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