Retrato de un muerto común
Tan solo como un muerto, tan callado
como el último muerto en los sargazos,
como la muda voz de los fracasos
de estar sin nada ser ni ser amado.
Así llegó y vivió, y así ha pasado
con él como con miles sin más plazos,
que ríen, que saludan, dan abrazos
y luego nada son y nada han dado.
Y es que nunca supieron de su estado,
de que vivir es más que un marcapasos,
de que morir es darse enamorado.
Por eso vivos van, muertos los pasos,
tan solos como el sol, y, en un costado,
callados como el sol, contando ocasos.
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