Un accidente neurálgico (venas exhaustas, quebradas y repetidas)
¡Detalles! tan solo son detalles, el orificio inquietante en el mañana,
una respuesta casual, añadida a la rápida por el método prosaico,
todo un compendio de razones y ejemplos \"lúcidos\" borrachos y...,
tal vez drogados por el caño de la sabiduría, hombres de tela
amarrados a la des-configuración del rostro retrayéndose con
la emocionalidad aparente de eyacular una pasión artística
expuesta y desnuda al súbito encuentro con la muerte y...,
¿por qué no? adjuntando los miedos, a la vida enferma y ultrajada
por el arlequín plagiando las \"feas cosas\" y las bellas orgias
exhaladas de esos paisajes del terror, donde el sol se quiebra
y por razones psicológicas suda sangre, en esos intentos por volar,
diciendo con el viento, -nubes rojas por mi anochecer frío-
a tal lamento envenenado en el luto de la desgracia del artista
de no crear algo nuevo, sino que, irrisoriamente entregándose
al mismo orgasmo repetido en las venas ¡pasión? lujuria? violencia-
un suceso fortuito, es/ bautizarse Poeta sin entender la existencia de ello,
escribir por escribir, demacrando el papel, menudencia de un árbol
pidiendo clemencia por el dolor de la naturaleza fundada en libros ecologistas,
Poeta, he leído enfermamente, he leído hiperbólicamente, he leído
como los arlequines entre sonrisas deprimentes en sus quijadas
aún se vuelven petróleo para el fin enriquecedor de los caídos,
ruinas y peste, irónicamente una enfermedad letal en el hito principal
de un acontecimiento universal llamado las luces del contemporáneo.
Prefiero cavilar contigo mi amado cráneo, desnudo y vacío,
soñar sin sueños, que alguna vez las emociones y lo externo
serán el desgaste puntiagudo de los cabellos de la \"Lira\"
como navaja me reuniré con la metamorfosis del verso
y la evolución antisistema de lo que realmente se hace llamar poesía-
/La construcción ajena a la arquitectura del Hombre/
imaginaria construcción, nada de ti es algo en mi,
y nada de mi, es el fruto prohibido del verbo del Poeta.