La rebelión del poeta
Odio escribir, hoy supe que sabía,
que no todos son versos sobre hojuelas,
que me duelen los ojos y las muelas
y que mi mano ya muere de fría.
Que prefiero no hablar, que les diría
todo lo que yo sé sin más escuelas,
pero hay tanto que hallar que las parcelas
que siembro mueren ya de gris sequía.
Y es tiempo de marchar, de buscar guía
en otro batallón, en otras velas
que alumbren como el sol de aquí no haría.
Y este odio partirá, tendrá secuelas
tales como el callar sin poesía,
tales como un amor sin ciudadelas.
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