No me gusta sentir frío y hay inviernos que son duros,
O me voy hacia el Caribe, o me busco algo que abrigue.
Me siento huérfano de algo cuando no puedo escribir,
Esculpiendo las palabras, allí sí me siento bien.
Gustoso y dicharachero, aunque se escondan tristezas,
Uno tiene que entender que nada gana con llorar,
Se deja el dolor adentro y a la calle con sonrisa.
También sé escuchar consejos… y no les llevo el apunte,
Así es como soy, atolondrado y llorón, y también así me va:
Nunca tropiezo dos veces, lo hago tres o cuatro, o más.
La piedra… siempre la misma. Esto es como presentarme,
O puede ser mi “curriculum”, no hay nada muy importante
Simplezas, bobadas, ni siquiera soy poeta.
Amo la vida, un buen vino (que me hace mal), las mujeres (que me hacen bien),
Cada vez me agrada más un juego llamado “soccer” o “football”,
Remitámonos acá , que le llamamos fóbal o fúlbo, o finamente fútbol.
Opaca un grito de gol ésta mi voz tan difusa entre tanta escaramuza,
Será por eso que gusto de verlo por la TV. Grito solo, pataleo,
Tambalean mesa, sillas y sillones, es que soy apasionado, para todo soy igual.
Inicialmente pensaba decir algo sutilmente, sin rimar, muy simplemente,
Como ven a veces saltan las rimas, cuando menos lo esperamos,
Oh, señor, si las he buscado cuando elaboré sonetos.
Si a esto no le ve ningún sentido, sólo lea las iniciales, por favor, yo se lo pido.
Derechos reservados por Ruben Maldonado.
(Publicado el 30 de septiembre de 2010)