Fakasawa_similipiú

Hojas sin vida en un libro abierto

Quiso escribir muchas palabras,

pero aquella pluma no quería bailar...

el ritmo de la canción cursiva

se había esfumado,

los sonetos de verdad ardían

en un sueño de cielos acabados,

aquellos escombros de alegría...

daban un último grito a 

encontrar la voz,

aquella en que el perfume

de los vientos, de las hojas y 

los perplejos dedos,

daban su último auxilio

a la expresión de un enorme

y trágico deseo.