APRENDIÓ
A ESCRIBIR
A LOS 20,
EN LA ESCUELA
NOCTURNA,
FUE POETA
DESDE
LOS 5,
NO NECESITÓ
DE PAPEL
NI LÁPIZ,
SUS POEMAS
VENÍAN
DEL CORAZÓN,
Y VIAJABAN
DESDE SUS LABIOS
HASTA
EL CORAZÓN
DE LOS DEMÁS,
SUS PRIMEROS ESCRITOS
LOS PLASMÓ
SOBRE EL SUELO,
SOBRE EL MISMO SUELO
QUE LE SIRVIÓ DE COLCHÓN,
EN SU ADOLESCENCIA
GRAFITEÓ
SUS POEMAS
POR LAS CALLES,
HOY
VAGA POR LA VIDA
CINCUENTA Y TANTOS
ENCIMA,
PLUMÓN EN MANO,
DISPARANDO
POESÍA
REFLEXIVA,
CONTESTARIA
ALTISONANTE,
REBELDE...
GUERRERO
DE LAS CALLES,
DESCALZO,
VERBORREICO,
A VECES LLUEVE EN SUS OJOS
EN PLENO VERANO,
OTRAS VECES
SE RAJA EL SOL
CUANDO PEGA
SOBRE SU ROSTRO
ASOLEADO,
EN OCASIONES
HUMEDECE EL PLUMÓN
CON EL RÍO
DE SUS LÁGRIMAS,
LAS ESTRELLAS
LE SIRVEN
DE ACENTO
A SUS PALABRAS,
LA LUNA
PLATEA
LOS MUROS
SOBRE LOS QUE A DIARIO
RECIBE
EL MEJOR PREMIO NOBEL
DEL MUNDO,
LA MIRADA
DE LOS NIÑOS
QUE LEEN SUS POESÍAS,
SUS PIES
ANDARIEGOS,
NUNCA SUPIERON LUCIR
NINGÚN PAR
DE ZAPATOS
NI USADOS,
LA COSTUMBRE
LES GANÓ,
NUNCA HUBO
DINERO,
NI PADRE,
NI PADRINOS,
SIEMPRE HUBO
MADRE,
Y MUCHA
MADRE,
LA
"SOCIEDAD DE ESCRITORES"
NUNCA
LO RECONOCIÓ,
NUNCA
FUE LAUREADO
NI RECIBIÓ
LA PENSIÓN
DE RETIRO,
QUE REALMENTE
MERECÍA.