las estaciones pasan con frecuencia
cuasi perfecta al deshojo de días,
de un calendario de hojas verdes
y de líneas argumentales,
que si bien eran anecdóticas
no hacían otra cosa mas que
redibujar retratos en talantes
rostros atardecidos,
que no dormían
ni sentían algún sueño perdido.
no tiene causa ni efecto,
siquiera posee color,
posee sobre toda sordera
un inmenso abrazo tardío,
que se estaciona en las estaciones
y luego se marchita,
apagandose en el ocaso
y durmiendo al llegar
de la noche.
tiende a recrearse
en la identidad del espejo,
en los bloques del encierro,
tiende a encontrarse
muy adentro de los libros,
de la tela ,
de la ciencia,
de los argumentos anecdóticos
y también de las anécdotas,
tiende a todo contexto
sobreescrito o contado,
tiende a lluvias de polvo y hierro,
tiende a ti cuando estoy triste,
tiende a infinito,
tiende a la nada,
tiende al vacío.
Martin Blythe
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