Tu rostro aún me parece
parco en su solemnidad,
que aunque limpio de tu faz,
queda, cubre y se enternece.
No se ha visto, aunque lo pienses,
el rostro de la bondad
en la bondad que se crece.
Hay canciones hechas siempre
con un sempiterno gusto
que, como imagen y lujo,
resultan impertinentes...
Campo, roca, suelo abrupto
en el fulgor de la gente.
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Hay una cueva mal hecha
en su forma natural...
es de la naturaleza
en su perfecta proeza,
lo que vas a edificar