Maldigo todo,
maldigo esta existencia,
maldigo las flores.
Maldigo: la vida,
el sol, el aire, la gente.
Te maldigo a ti
destino arraigado
a tu maldito capricho.
Vida de muertos,
de chacales negros,
de buitres disfrazados
con corbata y documentos.
Disque artistas,
disque cardenales,
disque psiquiatras.
Vosotros asquerosos,
vosotros pus verde,
cáncer de alacranes.
No es más que una pesadilla,
no es más que una fantasía,
noches de blasfemia,
días de mierda por la boca
y todos siguen sonriendo al otro,
como si la cortesía
fuera el repelente para el hedor,
para vuestra aberración,
para vuestra putrefacción de repugnancia.