Confiesa el bohemio
que a veces de noche,
se choca con fantasmas
que buscan su lugar,
dice que es de onda
abrazar madrugadas,
un baño de luna
y después...a ganar.
Que extraña jauría
se ve a esa hora,
pisar las veredas
de esta, mi ciudad,
se ven muchas putas
orgasmos al paso,
y a sus vividores
pura escoria...nomás.
Tal vez algún ángel
que mira de arriba,
y mueve las piezas
como un juego más,
crea personajes
con tristezas varias,
como ese linyera
que vencido...está.
que mira a la luna,
y no entiende mucho
su tiempo se va,
en puros poemas
convocando a duendes,
para que lo ayuden
a su musa...encontrar.
Los tacos agujas
ya medios gastafos,
la noche fue brava
en burbujas de champán,
la copera triste
enfila sus pasos
hacia la piecita
y su...soledad.
Va aclarando el día
los actores cambian,
se ven otras cosas
prima la ansiedad,
la gente se aprieta
adentro del metro,
la bohemia ausente
y la ambición...que va.
Boris Gold
(simplemente…un poeta)