\"En el poema con emoción/ de un escritor que se respeta,/ se ve cómo llora el corazón/ y se desangra el poeta\".
No siento nada de hambre, tampoco tengo sed,
y aún no quiero dormir ni deseo estar despierto,
veo un garabato amarillo pintado en una pared
y noto que el grifo de agua fría, continúa abierto.
Ninguna canción de las que escucho me satisface
ni hay película, estreno o repetida, que desee ver,
veo a un mago y ya nada me interesa lo que hace
ni un documental de animales acabados de nacer.
Me llaman para conversar y yo nada converso,
me senté a escribir y ningún verso me agrada...
está lleno de motivos de inspiración el universo,
pero miro al cielo y en verdad no percibo nada.
Siento que el brillo de la luna hoy no me gusta
y que contrario a otras veces, no me acompaña.
El soplar de la brisa que me da paz me asusta,
porque me era familiar y hoy me resulta extraña.
Llegué hasta a creer que el sol hoy no iba a salir
y muy poco me ha inspirado su brillo imponente
y al mar con sus olas que jamás se sabe decidir,
hoy no lo admiro y me parece agua solamente.
Esas estrellas que tantos versos míos provocaron,
hoy están apagadas o al menos no las veo brillar,
eclipses que no son de sol hoy mi luz apagaron,
eclipses que no son de luna, algo vienen a opacar.
Me acuesto unos minutos a reflexionar, meditar,
no hay respuestas, ni siquiera hay interrogaciones,
ni chistes que hagan reír, ni penas que hagan llorar,
ni hay un sueño en donde plasmar mis emociones.
Me provoca hacer un dibujo, es raro en realidad,
tal vez tenga ese talento muy dentro de mí, aparte,
pienso entonces que quien logre dibujar la soledad,
habrá hecho si lo logra, una verdadera obra de arte.
¿Cómo se dibuja lo que se siente pero no se ve?
¿Cómo describes algo que es del todo intangible?
Hoy siento que sufro de soledad ¿y cómo lo sé?
¿y de qué color la pinto, si mi soledad es invisible?
La soledad de algún tono gris será en algún instante
y más la mía, similar a otras soledades, no es distinta,
pero no la dibujaré porque nunca he sido dibujante
ni seguiré escribiendo porque se me acabó la tinta.
Poema original de Álvaro Márquez
Nacido en Caracas, Venezuela
Todos los derechos reservados
Correo: [email protected]
Twitter: @poreros
Publicado el 21/4/2015
Imagen: De Google