Junta de muertos
Muertos en las hondas horas
de un dolor inacabado,
o de un beso postergado
en que aún duermen demoras.
Muertos de las viejas fraguas,
en que el sol funde la espera
y en las olas desespera
todo el que se hundió en sus aguas,
Muertos de miradas vivas,
que caminan, que se alhajan,
que de su muerte se fajan
por no rendir sus olivas.
Ya combaten, ya regresan,
ya comprenden que están muertos,
pero aún de pie, despiertos,
nos animan y nos besan.
Muertos, cual todo el con vida,
que no hay nada que nos mate,
vamos ya, que no hay quien trate
de contar que no hay salida.
Muertos, salgan ya salgan del luto,
que esto no es un cementerio
a lo más un gran misterio
en que hallar un estatuto.
Muertos, cual todo el que nace,
que la vida es sólo muerte,
bien lo verá quien despierte
y allí de su duelo pase.
Muertos que van al trabajo,
compran velas, ponen flores,
muertos que vencen temores
o los curan con un tajo.
Muertos que funden su acero,
cortan telas, venden uva,
muertos que tocan la tuba
y hacen fila en el cajero.
Muertos, los que aún cantamos
porque el final no sabemos,
que ni muertos moriremos,
que aunque muertos, siempre amamos.
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11 05 15