Sus pesadillas llevan igual número de sueños.
es un caparazón de odios, una máscara de sonrisas.
no deja espejos por la calle, no necesita.
su cabello negro suelo, está igual de enredado que en plancha.
no gusta de poetas, o quizás sí.
no gusta de mí.
El roce de su ser, parece levitar cada vez que naufraga entre las seís y doce.
honra a los tipos de lentes, aunque los deteste.
Su intelectual ego, no supera a las hormigas.
pero sí divaga más que marsupiales...
no gusta de abogados, ni mentirosos.
no gusta de mí.
Enfrenta el mal cada noche, y así mismo a Dios en las mañanas,
visita un cafré destino... Así mismo un dulce comienzo.
el vértice de su airosa locura, interseca la mía.
No gusta de bufones, ni de cuenteros, ni músicos.
no gusta de mí.
Gusta de lírismos,
ha salido con tipos de lentes,
con poetas, con abogados,
con mentirosos, cuentistas,
ha salido contigo, con el del cafré Lugar...
Gusta de todos.
No gusta de mí.
Alchy