Sábado lento
¿Y en qué instante esa hoja va a rodar
del otoño y de su árbol detenido,
ya trémula, aburrida de soñar,
ya pálida y sin flores en su nido?
¿Y a qué hora esta luz se ha de acabar
mientras cruza el espacio repetido
de la hoja que anteayer vino a parar
en el suelo y sin ganas y sin ruido.
¿Y en qué día, en qué mes ha de pasar
que acabe el árbol seco o bien podrido,
sin alas que le enseñen a volar?
¿Es luego o es mañana? Me he dormido,
raíces cierto que no he de dejar,
que la hoja cae ya, mas yo he partido.
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06 06 15