Se me hizo tarde, hoy ya se me hizo tarde.
El tiempo pasa aquí sin darse cuenta.
A que amaine no espera la tormenta,
no tiene compasión, vil, es cobarde.
Se esconde, en el silencio va y se esconde.
Se asienta, abotargado va y se sienta.
Y aunque insistas, pararse no lo intenta,
nadie lo vió y, si está, se ignora dónde.
Hay quien dice que él ya no es lo que antes era,
que extasiado se hundió en la alcantarilla,
mas discreto y taimado anda a la espera,
vigilando a través de su mirilla.
Hoy un lápiz con punta de grafito
ha intentado pintarlo y se lo inventa:
la lluvia de granito sin granito,
o un beso que se ve a cámara lenta.
El tiempo es ese pájaro furtivo
que anda siempre volando por su cuenta,
que aun cuando mudo es, siempre es testigo
y a cualquier atestado se presenta.
Como quien no se entera se hace el loco
enfilando al albur la carretera
yo le persigo aquí poquito a poco
hasta que diga stop o que dios quiera.
©donaciano bueno