Las manos son un arma igual que las palabras desatan guerras que jamas seran olvidadas, las miradas juegan entre ambos campos por que sin palabras, estas, van al mando.
Somos enemigos de nosotros mismos, vamos por la vida pisoteando el nido, el nido que nos abriga del frio, que nos proteje del peligro, donde aprendemos a observar la debilidad de lo que nos hace mal y detras nuestro quedan los escombros de lo que destruimos no hay manera ya de revertirlo la violencia entre nosotros ya es un himno, que se canta con soltura a viva voz que se grita perdiendo la reflexión.
Nacimos sollozos bajo este cielo y ahora es el mundo quien sufre lo que hemos hecho.
Las manos del indio, el grito aurpeo, el color oscuro cruzo los oceanos, el oro, la plata, el hambre del hombre la muerte y la vida los años corrompen. En este dia y en muchos mas quiero lo mejor para todos y para todos me reservo lo mejor por que solo quiero ver sonrrisas, solo quiero ver abrazos y caricias. Sobre las manos quiero ver la suave textura de un ave que vuela sin hacer daño a nadie sobre un camino donde la soledad es un amigo.